No he hado mi firma a los promotores de la moción de censura contra la junta directiva del F.C. Barcelona, pero respeto su decisión de poner en marcha ese mecanismo. No lo he hecho porque tengo dudas -muchas dudas- acerca de quién está detrás de Oriolt Giralt, ese “salvador de los culés” que cada dos años, más o menos, reclama los quince minutos de gloria que Warhol pensaba que nos merecemos todos.

Me quito el sombrero ante la gran cantidad de adhesiones recogidas por este señor, pero ayer, tras entregarlas en la Oficina d’Atenció al Barcelonista, me dejó bien claro cuál es su talante y me hizo dudar -más todavía- acerca de sus verdaderos propósitos.

¿Cómo? Quitándose la careta y demostrando que su lucha contra el pensamiento único sólo es tal cuando el pensamiento único no es el suyo.

Ahora han aparecido lo que yo llamo ‘palmeros’, son aquellos que temen perder un buen lugar en el palco y los canapés. Están apareciendo en los medios para defender una actitud de club y yo les pregunto si ellos aman al Barça y quieren tener un Barcelona humillado y avergonzado como hasta ahora.

El Sr. Giralt está en todo su derecho a protestar, a organizar la moción de censura y, si me apuran, incluso puede aspirar a formar parte de una futura directiva (¿apuestan algo a que lo vemos algún día -no sé si pronto o tarde- en el palco del Camp Nou con cargo, canapés, entradas y parking?).

Pero descalificar por sistema a quienes expresan sus ideas favorables a la directiva de Joan Laporta es hacer exactamente lo mismo que él denuncia en los directivos: faltar al respeto a muchos socios (que los hay, pese a lo que se diga en los medios) que disienten con el presidente pero que no creen que la moción de censura sea la mejor manera de reconducir la trayectoria del club.

Hay gente de todo tipo que no cree en la moción y entre ellos hay columnistas que lo argumentan en los medios de comunicación, como también los hay que la justifican (e incluso que la piden desde aquel lejano día de 2003 en que Laporta ganó las elecciones, como el ex-traficante de jugadores Minguella). Ambas posturas son lícitas y seremos los socios, ejerciendo nuestro derecho al voto, quienes decidamos si hay que destituir a la junta directiva o no.
No necesitamos salvadores de la patria, visionarios, caudillos o personajes interesados que nos digan “tenéis que hacer esto porque yo creo que es lo mejor para el club”. La masa social del Barça es lo suficientemente madura para saber lo que tiene que hacer sin que nadie, ni Laporta ni el tal Giralt, nos condicione.

Desde aquí os avanzo que yo no votaré a favor de la moción de censura. Pero también digo que si ésta triunfa por voluntad de mis consocios, no dudaré de la legitimidad de su decisión. Faltaría más.

Comentaba el otro día con unos amigos -también blogueros y culés- que no soy de los que se obliga a escribir a diario en el blog. Creo que lo mejor es hacerlo única y exclusivamente cuando tienes algo que decir. De lo contrario, no vale la pena.

Sin embargo, me cuesta entrar en esta página y ver que la última entrada tiene ya una semana de antigüedad. No sé si es pereza, desilusión por la temporada del equipo, hastío de tanto nombre presuntamente fichado o, simplemente, que no tengo nada que decir ahora. Y eso que hay temas: los fichajes, la moción de censura, la final de la Champions League, la venta de las hasta ahora estrellas del equipo… aun así, no me apetece mucho meterme en esos berenjenales.

Mientras llega la próxima temporada, estoy planteándome seriamente escribir también sobre otras cosas alejadas del fútbol. Si en otros temas tengo algo que decir o compartir con vosotros, ¿por qué no hacerlo?

Ayer tuve la ocasión de estrenarme como narrador de fútbol en televisión. Fue en un partido de la primera edición de la Liga de Fútbol Indoor que jugaron el F.C. Barcelona y el Valencia C.F. y que finalizó con victoria blaugrana por 24 goles a 10.
El partido se emitirá a partir de este fin de semana en diversas televisiones (más abajo tenéis los horarios y las cadenas) y me permitió ver en vivo las evoluciones de jugadores como Sergi, Amor (que regresó tras su accidente de coche de hace unos meses), Christiansen, Busquets, Paco Camarasa, Giner o Juan Sánchez sobre una pista de césped artificial.
La Liga de Fútbol Indoor es un torneo que disputan los equipos de veteranos de los clubes que en alguna ocasión han ganado el Campeonato Nacional de Liga: Barça, Real Madrid, Atlético de Madrid, Betis, Sevilla, Valencia, Athletic Club de Bilbao, Real Sociedad y Deportivo de La Coruña, que ha sido el equipo que consiguió el título.

Emisión del partido
Catalunya: C-33 – 17/05/2008 a las 16:30 y 18/05/2008 a las 23:30 horas.
Sevilla: Sevilla TV – 17/05/2008 a las 22:00 horas.
C. Valenciana: Las Provincias TV – 19/05/2008 a las 22:30 horas.
Región de Murcia: Canal 6 Murcia – 17/05/2008 a las 19:30 horas.
Principado de Asturias: Canal 10 – 18/05/2008 a las 21:00 horas.
La Rioja: TVR – 17/05/2008 a las 9:00 horas.

En todos los canales la narración es mía salvo en Canal 33, que lo emite en catalán. Me gustaría tener la grabación del partido, pero desde Barcelona no puedo hacerme con él. Así que si alguno de vosotros vive en Sevilla, Valencia, Murcia, Asturias o La Rioja y puede grabármelo y hacérmelo llegar, le estaría muy agradecido. Si es así, contactad conmigo a través del blog o de depenalty@terra.es.
Muchas gracias.

Se despidió ayer Rijkaard de la sala de prensa del Camp Nou entre aplausos y con el golpe genial de corresponder al agradecimiento de un periodista mexicano con un ¡Viva México! Le faltó añadir a la frase la palabra ‘cabrones’, un vocablo que en el país norteamericano tiene un significado diferente al que le damos aquí.

Me queda la esperanza -vana, sin duda- de que la pronunciara en el vestuario y dirigida a sus jugadores, un grupo de estrellitas incapaces de cerrar una temporada lamentable con un buen resultado. Como es más que probable que Rijkaard no la pronunciara, aquí la dejo escrita:

¡Cabrones!

Personalmente, no habría elegido a Guardiola como técnico del primer equipo del Barça para la próxima temporada. No todavía. Pero el club ha confirmado hoy que será él quien dirigirá los designios (se dice así, ¿no?) de nuestro equipo a partir del 30 de junio. Y como ya no hay remedio y Guardiola es el elegido, Guardiola es mi entrenador.

Durante toda la temporada he sostenido mi opinión contraria a la destitución de Rijkaard a mitad de ejercicio, lo que me ha valido diversos apelativos -siempre cariñosos- por parte de algún que otro colega bloguero que apostaba por la guadaña contra el holandés en el mes de diciembre.
Ahora que ha acabado el suplicio -ya lo ha hecho, aunque queden dos partidos- es el momento del relevo. No me gusta en exceso, pero por mal que lo hagan (que lo están haciendo) reconozco a esta junta directiva el derecho de apostar por un proyecto concreto y por los nombres que deseen. Aciertan en no moverse en función de lo que digan las encuestas (el populismo nunca es buen aliado), pero se exponen a que personajes siniestros como el tal Oriol Giralt -sin duda en busca de su ración periódica de gloria mediática- amenacen legítimamente con intentar moverles la silla aunque sea a soplidos.

O a lo mejor con algo más, si es que algún día se sabe quién hay detrás de la posible moción de censura que pretende promover este socio del Barça. Está en su derecho, por supuesto, tal como hizo el propio Laporta en su día. En cualquier caso, agradecería -como socio del club que soy- que la gente que hay detrás diera la cara y mostrara sus cartas. El famoso Elefant Blau la dio. Incluso el mítico Francesc Liñán la da en cada comicios. ¿Debo esperar menos del tal Giralt?

Menuda imagen ha dado el equipo en el Bernabéu. Además del baño merengue, se ha confirmado lo que ya se veía venir: el Barça jugará la previa de la Liga de Campeones. Y por los pelos, porque una jornada más y nos da caza el Sevilla.
Sea quien sea el entrenador, espero que tome las decisiones adecuadas, que corte las cabezas que hay que cortar y que cambie la dinámica lamentable en la que estamos metidos. Sólo pido eso. Ya me da igual si es Guardiola, Mourinho, David Vidal o José Antonio Naya. Quien sea. Pero que lo haga.

Me acabo de conectar a Internet y me entero que Gabriel Milito se ha lesionado los ligamentos de su rodilla derecha y estará seis meses de baja. ¡Que dimita Txiki, por fichar tullidos! Y que se acabe todo esto de una puñetera vez… Me están entrando ganas hasta de que llegue la Eurocopa, y con eso está todo dicho.

El Dr. Alfonso del Corral ya tiene un segundo tanto que apuntarse. El primero, un espectacular mate en las narices de Pankrashkin en un Real Madrid-CSKA de Moscú de los años 80. El segundo, que cinco años después de su predicción, la rodilla de Milito se ha roto. A eso lo llamo yo diagnóstico precoz…

A todo esto, se acaba el segundo día sin encender un cigarrillo. Cuesta resistirse, pero como dijo Lluis Companys (que, para quien no lo sepa, además de dar nombre al Estadi Olímpic de Montjuïc fue President de la Generalitat de Catalunya),

Tornarem a sofrir, tornarem a lluitar, tornarem a vèncer!
(volveremos a sufrir, volveremos a luchar, volveremos a vencer)

Se consumó el esperpento culé de esta temporada. Ni la fértil imaginación de Valle-Inclán hubiese pergeñado una coincidencia como la de hoy: el Barça le marca 6 goles al peor Valencia que he visto nunca sólo dos horas antes que el Madrid se proclame campeón de Liga en Pamplona.
Ahora hay que cambiar. Cambiar actitudes, planes de trabajo, jugadores, técnicos, preparadores físicos, directivos. Lo que sea preciso, pero es imprescindible que cambien las cosas.

Para predicar con el ejemplo, empiezo cambiando yo. Se acabó el tabaco para quien escribe. Y se acabó para siempre. Hoy, día 4 de mayo de 2008, no ha caído ni un ‘piti’. Espero que dure.

3:30 de la madrugada del 29 de abril de 2008. Mi teléfono móvil me despierta con los acordes de Insurrección, una de las canciones fetiche del grupo que acompañó mi paso de la adolescencia a la madurez (¿madura uno alguna vez del todo?). Mi primer pensamiento es ‘¿Qué coño hago levantándome a esta hora?’, pero enseguida recuerdo que tengo una cita en Manchester con el club al que sigo -junto al Granada C.F. y a la U.E. Poble Sec, dicho sea de paso- hasta donde alcanza mi memoria. En ese momento, me despejo de pronto, me doy una ducha rápida y hago un repaso (el trigésimo octavo desde la noche anterior) al contenido de la mochila: billetes de avión a Londres, reserva del coche de alquiler, dirección y teléfonos de Dfons (gracias de nuevo, amigo, por acogerme en tu casa esa noche de frustración culé) y, sobre todo, la entrada para Old Trafford. A las 4:00, servidor se sube a su Seat León y enfila la autopista AP7 en dirección al aeropuerto de Girona. El vuelo sale a su hora (6:20) y a las 8:00 hora inglesa estoy ya subido en el Ford Fiesta con el que cubro los trescientos y pico kilómetros sembrados de verdes pastos, ovejas y coches con el volante en el lado equivocado que separan el aeropuerto de Stansted de la ciudad de Manchester, donde llego alrededor del mediodía.
He quedado con Dfons en recogerle a las 16:30 en su casa para ir juntos al campo, así que tengo tiempo para aprovechar el sol, para darme un paseo por el centro de la ciudad y para comer algo (chicken curry with rice and chips acompañado de una pinta de Carling) en el Old Nags Head, uno de los pubs más conocidos del centro de Manchester. El pollo pica como la madre que lo parió, así que me bebo la cerveza como si fuera agua, lo que no resulta muy prudente para alguien que tiene que conducir al cabo de un rato otros cuarenta y pico kilómetros hasta Oswaldtwistle (léase ‘Osal-uísel -Ossy, para los locales-) para recoger a mi colega bloguero. Otro día, si no os importa y para que este post no se haga más largo aún de lo que es, os daré mi impresión acerca de esa pequeña ciudad de Lancashire, situada apenas a 5 Km. de Blackburn.

Manchester
Sobre Manchester os diré que me pareció -lo poco que vi- una ciudad relativamente tranquila y sin el ambiente típico de un gran día de fútbol (salvo por los muchos culés con los que me tropecé) que sí aprecié, por ejemplo, cuando fui a Liverpool hace unos años. Tal vez el generoso sol que lució durante toda la jornada pausó el ritmo de una ciudad poco acostumbrada al buen tiempo, pero lo cierto es que el movimiento humano brillaba por su ausencia: los locales tomaban una cerveza en alguna terraza o, simplemente, se remangaban las camisas y dejaban que el sol intentara broncear sus blancas pieles. Era la hora del sandwich.
Después de comprar un regalo para Laia (la nueva culé que llegará en septiembre y que desde ya es seguidora del Manchester City gracias a su mono de trapo vestido de azul celeste), regreso al coche y, por enésima vez, intento subirme por el lado izquierdo sin recordar que el volante está en el otro costado. Nadie ha visto la ridícula vuelta al Fiesta, así que respiro tranquilo, me subo -ahora sí, por la derecha- y carretera y manta: hacia Oswaldtwistle para recoger a Dfons.

El estadio
Finalmente, a la hora acordada enfilamos camino a Manchester. Aparcar fue relativamente fácil (con 5 pounds te prestan un tranquilo trozo de descampado), así que caminamos unos minutos hacia Old Trafford, ahora sí con el ambiente adecuado: mucha gente vestida con los colores de su equipo (lo raro era ver a alguien sin alguna prenda del United o del Barça), un estadio fantástico, un rincón (el de Munich) para la nostalgia y el homenaje y un montón de puestos de comida rápida para ingerir algo antes de entrar en el llamado ‘Teatro de los sueños’. Dicho y hecho. Un bocadillo rápido, un cacheo por parte de la policía y adentro por uno de esos claustrofóbicos tornos de entrada que tienen todos los campos ingleses (¡qué angustia dan!).
Old Trafford es un estadio grande. Y como en todos los estadios grandes, llegar hasta tu localidad requiere un pequeño esfuerzo. Y hablar de esfuerzo en un estadio grande es hablar de subir escaleras. Para quien conozca el Camp Nou, no es como subir hasta el último anillo de la tercera gradería, pero poco le falta.
Cuando entramos, había en el campo más aficionados culés que ingleses, por lo que se nos oía cantar, animar y gritar sin ningún problema. Luego, cuando faltaban pocos minutos para que empezara la liturgia de todos los partidos de Champions League, fuimos eclipsados a golpe de megafonía. Aun así, no se dejó de animar durante todo el partido (del que no voy a hablar porque ya se ha dicho todo).
Aunque parezca un sacrilegio decir esto, me decepcionó mucho el ambiente de Old Trafford. Es algo mejor que el de Stamford Bridge, pero no le llega ni a los tobillos a Anfield o a Celtic Park. Hasta el Camp Nou tuvo más ambiente en el partido de ida, y decir eso de un campo inglés es decir mucho. No sé si esto es siempre así o si simplemente es que no las tenían todas consigo, pero la afición del Manchester United sólo se sumó a la fiesta en el momento del gol de Scholes (ese ‘yes’ pone los pelos de punta) y cuando quedaban tres o cuatro minutos para el final.
Tras el pitido del árbitro certificando la defunción del Barça en esta temporada, las caras de los casi 4.000 culés presentes en Manchester eran más que un poema; eran una antología completa. Caras largas. Caras de funeral, de indignación, de resignación, de impotencia, de hartazgo. Caras de mala leche, de revolución, de exigir responsabilidades.
Y en ese momento me acordé de la canción de El Último de la Fila con la que me había despertado casi veinte horas antes: “Me siento hoy como un halcón llamado a las filas de la insurrección”.

Mañana, en otro post, el regreso. Lamento la calidad de las fotos, pero están hechas con el móvil (en el repaso a la mochila olvidé la cámara).